RELEITURAS POÉTICAS

BIZÂNCIO 

(o poema reescrito)

A noite

guardo-a comigo

Não perdi Bizâncio

Dos conflitos afasto

armas e olhares mortais

e tudo que destrói pelo ódio

Não perdi Bizâncio

como quer

a crônica medieval tardia

que sobrepõe império

a império

num jogo de ilusão

e fantasia

E longe do assédio das disputas

vejo-a perene

com as flâmulas

do heroísmo de quem ama

Mortos?

o oráculo diz que não há mortos

ou sequer a morte

Há uma cruz:

in hoc signo vinces

Há um escudo para o tempo

e não são surdas essas muralhas

abertas à memória

Nas cisternas repletas

a água entoa o som imóvel

o cântico do silêncio

E continuam a comover-me

a tarde púrpura

o declínio do sol no ocidente

o acender das luzes no terraço sobre o Bósforo

o abraço da noite.

                                   Horácio Paiva

MEU SERTÃO DE ANTIGAMENTE O fogão era a lenha; O café era torrado em casa, batido no pilão; A panela era de barro; O sabão era em pedra, de oiticica; O banho era de cuia e de balde; O vaso de sanitário era de cimento e latrina; A lâmpada era o candeeiro, a piraca e a lamparina; A geladeira era o pote e a moringa; O bebedouro era a 'quartinha'; A piscina era o açude; O carro de lixo era a carroça; O sapato era a sandália de couro; A televisão era o rádio de marca ABC; A fechadura era a tramela; O supermercado era a bodega; O baile era o assustado; O mosquiteiro era o esterco de boi; O refrigerante era o ponche de limão; O carro era a carroça e o jumento. Marcos Calaça No dia da cultura

Assim, sinto O poeta quando escreve Nem sempre é livremente. Se expõe a sua dor, Muitas vezes é lentamente. O poeta, às vezes, sai A voar e então cai A chorar e então, mente... E negando a sua dor, O poeta, então inventa Caminhos para emoção Ser certeira e, argumenta: “Minha dor é quase nada Se ela for comparada, Muito pouco representa.” Daí passa a descrever Uma dor universal, Escondendo o que era seu De maneira divinal E com mundo e dividida, Por muitos e entendida, De maneira natural. Por isso eu sou feliz Independente de tudo. Minha dor é quase nada, Eis porque me calo e mundo O sentindo de um poema, Não me importa qual o tema, Não me importa o absurdo! Oliveira do Cordel

A ESSÊNCIA DO OLHAR

Olhei um moribundo e nele não encontrei o Homem.
Fechei os olhos e sai em busca do humano....
Vi lá adiante vários seres conversando.
Disse: - São homens,pois falam de guerra e fomentam o ódio.
Aproximando-me li nos seus rostos que eram apenas maquete
de um ser com alma.
Continuei a andar....

Já não mais queria ir, pois em todos os palácios,
em cada convento, em todo clero, em toda igreja,
em cada metrópole, eu procurara o Homem e não o achara.
Onde ele estará? Quem o escondera?

Senti então, que em todo lugar está o Homem.
No clero infame e santo na igreja autocrática e nos conventos indolentes,
nas metrópoles cruéis.
Mas porquê não o via antes?
Talvez por causa dos olhos, afinal  "a importância do homem está no nosso olhar e não no homem olhado".
Francisco Martins